paso doble

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não há mais que uns míseros metros quadrados de escuridão. há pouco ainda vimos a noite cair e agora é só a luz artificial que ilumina este espaço. a entrada da catedral, pelas traseiras, mostra-se como que enrugada, velha pelo tempo parada no mesmo local. ainda saem e entram algumas pessoas, sem pressas, turistas que como nós se detêm nos pormenores das rugas das pedras, no verde encastrado da chuva.

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só pelo som do piano me aproximo do pátio. aqui muitas vezes o real supera o imaginável. a ficção é em si uma reminiscência muito mais fraca do que a realidade pode pintar. sento-me, paro a olhar os candeeiros de luzes amarelecidas que dão um toque sépia a tudo o que me rodeia. o músico (esta cidade tem nas suas entranhas a música a tocar em ritmos miscelánios) rompe num momento de inpiração que me faz a cabeça rodopiar sem saber a que lugar do mundo pertenço agora. sei que buenos aires entrou naquela praceta. cantava uma música sobre champanhe a correr em festas, de mulheres desaconselháveis, e a voz dança ao ritmo do destino dos intervenientes. eu o actor passivo desta trama, fico de olhos fechados. deixando-me ir onde a música quer soar melhor, talvez numa festa de mulheres.

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saio a ver o cantor sorridente. ele sabe o efeito elipsoidal das suas narrativas sonoras. e eu saio a pensar que barcelona não é cidade daqui mas vizinha de buenos aires.